3
Anularea a fost finalizată într-o marți din aprilie.
Ryan nu m-a sunat de la tribunal.
A trimis un singur mesaj.
S-a terminat.
Am actele.
Le voi păstra dacă nu vrei o copie.
Nu e nevoie să răspunzi azi.
Am citit-o în timp ce stăteam în spatele aceluiași ghișeu cu certificate de căsătorie unde începuse totul.
Vizavi de mine, un cuplu de vârstnici solicita un permis după treizeci și doi de ani petrecuți împreună.
Femeia a tot corectat ortografia bărbatului.
„Ai uitat al doilea L.”
„Am acest nume de familie de șaptezeci și unu de ani.”
„Și o scrii urât de cel puțin treizeci și doi.”
El i-a zâmbit.
Ea și-a dat ochii peste cap.
M-am surprins zâmbind în timp ce le ștampilam actele.
„Felicitări”, am spus.
Bărbatul s-a aplecat mai aproape.
„A doua căsătorie pentru amândoi.”
Logodnica lui l-a bătut ușor în mânecă.
„Al treilea pentru tine.”
„Ăla abia dacă se pune.”
„A durat opt ani.”
„Șapte și jumătate.”
Am râs.
După ce au plecat, colega mea Denise m-a împins.
„Ești bine?” or „Ești bine?”
Am dat din cap.
Și, în mod surprinzător, așa eram.
Nu vindecată în modul dramatic în care filmele arătau vindecarea.
Nimic din mine nu se pusese perfect la locul lui.
Dar durerea nu mai ocupa fiecare cameră din mine.
Era spațiu în jurul lui.
Spațiu pentru muncă.
Pentru sora mea.
Pentru cina de duminică cu părinții mei.
Pentru că am descoperit că îmi plăcea să trăiesc singur mai mult decât mă așteptam.
Cu trei săptămâni mai devreme, mă mutasem din camera de oaspeți a Elisei și închiriasem un mic apartament în cealaltă parte a orașului.
Avea dulapuri de bucătărie groaznice și o lumină frumoasă de după-amiază.
Am cumpărat un scaun galben.
Ryan ura mobila galbenă.
Faptul că l-am cumpărat oricum m-a făcut absurd de fericit.
Încă ne vedeam.
Întâlniri, tehnic vorbind.
Deși „întâlnirile” ți se păreau ciudate când persoana respectivă știa deja cum îți bei cafeaua și ce parte a patului preferi.
Am luat-o de la capăt fără să ne prefacem că suntem străini.
a întrebat Ryan înainte să vină.
Nu avea cheie.
Am împărțit facturile când am ieșit în oraș.
Am vorbit despre lucruri pe care le presupuneam cândva.
Uneori era epuizant.
Uneori era surprinzător de amuzant.
Într-o vineri, în timp ce mâncam tacos la un restaurant micuț de lângă apartamentul meu, Ryan a spus: „Am ceva jenant de recunosc”.
„Asta nu mai restrânge problema.”
El a râs.
„Urăsc cursurile de olărit.”
L-am privit fix.
„Ne-ai cumpărat un curs de olărit de șase săptămâni pentru a doua noastră aniversare.”
“Știu.”
„Ai spus că ți-ai dorit dintotdeauna să încerci.”
„Încercam să devin genul de om căruia îi plăcea olăritul.”
“De ce?”
„Pentru că ai spus că cuplurile ar trebui să aibă hobby-uri.”
„Mă refeream la hobby-urile lor plăcute.”
„Am intrat în panică.”
Am râs atât de tare încât am vărsat apă.
Apoi i-am spus că urăsc să alerg.
Ryan aproape că și-a scăpat taco-ul.
„Ai alergat trei curse caritabile cu mine.”
„Iubesc caritatea.”
Urăsc să alerg.
„Te-ai antrenat luni de zile.”
„Am regretat fiecare kilometru parcurs.”
Ne-am uitat fix unul la altul.
Apoi Ryan clătină din cap.
„Am fost groaznici la onestitate.”
„Am fost excelenți la a fi agreabili.”
„Același lucru?”
„Se pare că nu.”
Acele conversații au devenit parte a reconstrucției.
Nu promisiuni mărețe.
Mici adevăruri.
Mi-a displăcut naratorul lui preferat de documentare.
Ura lumânările parfumate pe care le cumpăram în fiecare toamnă.
Mi s-a părut că prietenul lui, Chris, era amuzant în grupuri și epuizant în relațiile individuale.
Ryan a recunoscut că mama l-a intimidat.
Când i-am spus mamei, părea încântată.
Cea mai dificilă conversație a avut loc în luna mai.
Eu și Ryan stăteam pe podeaua apartamentului meu și asamblam o bibliotecă.
Sau mai degrabă, eșuarea în asamblarea lui.
A întors un panou de lemn pentru a treia oară.
„Cred că e invers.” or „Cred că e invers.”
„Are trei găuri.”
“Aşa?”
„Diagrama are patru.”
Ryan s-a uitat pe foaia cu instrucțiuni.
Apoi, la tablă.
„S-ar putea să fi folosit piesa greșită acum douăzeci de minute.”
Am oftat.
„Bineînțeles că am făcut-o.”
El a zâmbit.
Apoi expresia feței i s-a schimbat.
„A sunat Ava.”
Mâinile mi s-au oprit.
“Când?”
“Ieri.”
Fiecare veche alarmă din mine s-a trezit dintr-o dată.
Ryan a văzut-o.
„A sunat la șase după-amiaza.”
Am apreciat detaliul.
“Bine.”
„Se vede cu cineva.”
M-am uitat fix la raft.
“Bine.”
„Voia să-mi spună înainte ca prietenii noștri să transforme totul în bârfe.”
„Pare rezonabil.”
„M-a întrebat și dacă cred că ți-ar plăcea să o revezi vreodată.”
Asta m-a surprins.
“Ce ați spus?”
„Că nu era treaba mea să răspund la întrebare.”
M-am uitat la el.
El a așteptat.
Nicio apărare a Avei.
Fără presiune.
Nicio amintire a istoriei lor.
Doar informații.
“Ce crezi?”
Am întrebat.
„Cred că ar trebui să faci ceea ce îți aduce liniște în viață.”
Ăsta a fost aproape răspunsul corect.
„Nu ce-ți ușurează viața?”
“Nu.”
Am luat foaia cu instrucțiuni.
„S-ar putea să o văd într-o zi.”
Ryan dădu din cap.
„Dar nu vreau să mă împrietenesc cu ea.”
„Nu trebuie.” or „Nu trebuie.”
„Nu vreau sărbători în care toată lumea glumește pe seama a ceea ce s-a întâmplat.”
„Nu vor.” or „Nu vor.”
„Nu poți controla pe toată lumea.”
“Nu.
„Dar pot pleca.”
Asta m-a făcut să ridic privirea.
„Ai vrea?”
“Da.”
Nu a existat nicio ezitare.
Ceva în mine s-a dezlănțuit.
Nu pentru că aș fi vrut ca Ryan să-și abandoneze prietenii ori de câte ori mă simțeam inconfortabil.
Pentru că, pentru prima dată, a înțeles că granițele nu erau cereri pentru care alții puteau vota.
În iunie, tatăl meu l-a invitat pe Ryan la pescuit.
Am aflat după aceea.
Tata m-a sunat în seara aceea.
„Prietenul tău nu știe să pescuiască.”
„În prezent, nu este colegul meu.”
„Fostul-actual-posibil-viitorul-tu-coleg nu știe să pescuiască.”
„Despre ce ați vorbit voi doi?”
“Peşte.”
„Tată.”
„Bărci.”
„Tată.”
A oftat.
“Căsătorie.”
M-am așezat pe scaunul meu galben.
„Ce i-ai spus?”
„Căsnicia aceea nu înseamnă să găsești pe cineva care să nu te dezamăgească niciodată.”
Am așteptat.
„Înseamnă să găsești pe cineva care știe că dezamăgirea creează o datorie de reparat.”
Asta a sunat suspect de profund pentru tatăl meu.
„Ți-a spus mama să spui asta?”
„Mama ta mi-a spus aproape tot ce știu de folos.”
Am zâmbit.
Apoi tata a spus: „Nu m-a întrebat cum să te aduc înapoi.”
Asta m-a surprins.
„Ce a întrebat?”
„Cum să devii genul de om cu care poți lua decizii în siguranță.”
Nu am răspuns.
Tata a continuat.
„I-am spus că este întrebarea ta, nu a mea.”
Se pare că toți din familia mea își descoperiseră limite.
Până în august, trecuseră opt luni de când Ryan a cerut-o în căsătorie.
Șase luni de la Ziua Îndrăgostiților.
Data nunții a venit și a trecut.
Mă așteptam să mă distrugă.
În schimb, m-am trezit în dimineața aceea și am uitat ce zi era până când m-a sunat Elise.
“Te simți bine?”
M-am uitat pe fereastra apartamentului meu.
„De fapt, da.”
„Ce faci?”
“Spălătorie.”
„Bineînțeles că ești.”
Ne-am dus la prânz.
Fără discursuri triste.
Fără arderea simbolică a invitațiilor de nuntă.
Elise mi-a dat o plantă de apartament.
„E mai greu de ucis decât o căsnicie”, a spus ea.
„Confortant.”
În seara aceea, Ryan a lăsat o cutie mică în fața ușii mele.
Nu inelul.
Înăuntru era un caiet.
Pe prima pagină, scrisese: Lucruri pe care ar trebui să le spun în loc să presupun că le știi.
Pagina a doua: Sunt mândru de tine.
Pagina trei: Când vei liniști, te voi întreba de ce ai nevoie în loc să decid că tăcerea înseamnă da.
Pagina patru: Dacă nu sunt de acord cu tine, o voi spune cu amabilitate, în loc să fiu de acord și să mă simt indignat mai târziu.
Pagina cinci: Vreau o viață cu tine.
Nu vreau să fii nevoit să te micșorezi ca să încăpeai înăuntru.
Restul caietului era gol.
Nu a existat nicio cerere.
Nicio propunere.
Niciun inel.
Am plâns oricum.
În septembrie, aproape exact la șapte luni după Ziua Îndrăgostiților, l-am invitat pe Ryan la cina de duminică la părinții mei.
Era prima dată când se alătura întregii familii de când nunta fusese anulată.
Elise a adus plăcintă.
Marcu a adus vin.
Tata a ars cartofii.
Mama a dat vina pe cuptor.
Timp de două ore, nimeni nu a pomenit de gluma cu căsătoria.
Apoi, nepoata mea, Sophie, în vârstă de opt ani, m-a întrebat de ce unchiul Ryan nu mai vine la cină.
La masă s-a făcut liniște.
Copiii aveau talentul de a trece direct prin uși pe care adulții le evitau luni de zile.
Ryan s-a uitat la mine înainte să răspundă.
Am dat din cap.
S-a întors către Sophie.
„Pentru că eu și mătușa Nora aveam niște treburi de maturitate, aveam nevoie de timp să le rezolvăm.”
Sophie s-a gândit la asta.
„V-ați luptat?”
“Puțin.”
„A câștigat mătușa Nora?”
Mark s-a înecat cu apa.
Ryan a zâmbit.
„Încercăm să nu ținem scorul.”
Sophie s-a gândit la asta.
„Sună plictisitor.” or „Asta sună plictisitor.”
„Este extrem de plictisitor.”
Toată lumea a râs.
Tensiunea a dispărut.
Mai târziu, în timp ce mama împacheta resturile, m-a atins cu cotul.
„Pari fericit/ă.”
“Eu sunt.”
„Asta înseamnă…” „Înseamnă că sunt fericit.”
Mama a zâmbit.
“Destul de corect.”
Afară, Ryan îl aștepta lângă mașina lui.
Seara de septembrie era caldă.
L-am condus până la alee.
„Mulțumesc că ai venit.”
„Mulțumesc că m-ai invitat.”
Niciunul dintre noi nu s-a mișcat.
Apoi Ryan a spus: „Trebuie să-ți spun ceva înainte să o facă altcineva.”
Stomacul mi s-a strâns automat.
El a observat.
„Nimic teribil.”
„Expresia asta are o istorie neplăcută la noi.”
„Corect.”
A tras adânc aer în piept.
„Ava e logodită.”
Am clipit.
„A fost rapid.” or „A fost rapid.”
„Către Daniel.”
„Persoana cu care a început să se vadă în mai.”
“De unde ştiţi?”
„Mi-a trimis un e-mail.”
Nechemat.
Trimis prin e-mail.
Am observat și eu asta.
„Ce a spus ea?”
„Că voia să aud asta de la ea.”
Și înainte să întreb, nu, treizeci și cinci nu mai este disponibil.”
Am râs înainte să mă pot opri.
Ryan a zâmbit.
„Și-a cerut scuze pentru glumă imediat după aceea.”
“Creştere.”
„Lucruri remarcabile.”
„Ai răspuns?”
“Da.”
“Ce ați spus?”
“Felicitări.”
“Asta e tot?”
„Și că speram că e fericită.”
Am dat din cap.
M-a studiat.
“Te simți bine?”
“Da.”
Și am fost.
Asta m-a surprins cel mai mult.
Ani de zile mi-am imaginat-o pe Ava ca fiind umbra atașată de Ryan.
Acum era pur și simplu o femeie care trăia o altă viață într-un alt oraș, făcându-și propriile alegeri.
Ryan a atins acoperișul mașinii sale.
„Nora.”
“Da?”
„Nu te întreb nimic în seara asta.”
“Bine.”
„Dar vreau să știi ceva.”
Am așteptat.
„Încă vreau să mă căsătoresc cu tine într-o zi.”
Cuvintele au aterizat diferit acum.
Nu ca o promisiune la care trebuia să respect.
Ca informație.
“Știu.”
„Dacă niciodată nu va veni o zi, voi înțelege.”
M-am uitat la el.
„Ai vrea?”
“Nu.”
Asta m-a făcut să râd.
El a zâmbit.
„Aș supraviețui.”
În cele din urmă.”
„Asta sună mai credibil.”
„Lucrez la credibilitate.”
“Am observat.”
El a plecat.
Trei luni mai târziu, într-o dimineață rece de decembrie, eu am fost cea care a adus în discuție căsătoria.
Făceam clătite în apartamentul meu.
Ryan strica prima tranșă pentru că întotdeauna dădea focul prea tare.
„Știi”, am spus, „e ceva profund nedrept în faptul că îți dorești trei copii când nu poți găti micul dejun.”
A înlemnit.
Încet, s-a întors.
“Trei?”
I-am spus odată că vreau două.
„M-am tot gândit.” or „M-am tot gândit.”
Fața lui deveni foarte atentă.
„Nora.”
“Da?”
„Avem o conversație teoretică?”
„În mare parte.”
„În mare parte?”
Am întors o clătită.
„Mai ai inelul?”
A stins aragazul.
„Nora.”
„Clătita.”
“Ce?”
„Arde.”
S-a uitat la tigaie.
Apoi la mine.
Apoi înapoi la tigaie.
L-a salvat prost.
Am început să râd.
Ryan stătea în mijlocul bucătăriei mele cu o clătită arsă în mână, părând îngrozit să nu mai spere.
„Da”, a spus el.
„Am inelul.”
“Unde?”
„O cutie de valori.”
M-am holbat.
„Mi-ai pus inelul de logodnă într-un seif de bancă?”
„A fost iresponsabil să-l las în sertarul cu șosete.”
„Acesta este probabil cel mai potrivit răspuns imaginabil pentru Ryan.”
A pus jos spatula.
“Ce vrei să spui?”
Am tras adânc aer în piept.
Cu șapte luni mai devreme, aș fi așteptat să mă interpreteze corect.
Nu am mai făcut asta.
„Spun că vreau să mă căsătoresc cu tine.”
Ochii lui Ryan s-au închis pentru scurt timp.
Când le-a deschis, erau ude.
„Ești sigur?”
“Da.”
S-a apropiat.
„Pot să te îmbrățișez?”
Întrebarea aceea aproape că m-a distrus.
“Da.”
M-a ținut în brațe.
Nu strâns.
Nu cu disperare.
Doar suficient.
Mi-am lipit obrazul de puloverul lui.
După o vreme, Ryan a șoptit: „Să te cer din nou în căsătorie?”
“Da.”
“Când?”
„Nu azi.”
A râs în părul meu.
“Desigur că nu.”
„Și nu o face într-un loc public.”
„Am înțeles.”
„Niciun fotograf ascuns în spatele copacilor.”
“Absolut.”
„Și dacă Chris e vreo implicare…” „Va afla mai târziu.”
“Bun.”
Ryan s-a retras.
„O singură condiție.”
Am ridicat o sprânceană.
„Spune-mi tu ce fel de propunere dorești.”
Am zâmbit.
„Mă voi gândi la asta.”
“Nu.”
“Ce?”
„Asta ne-a băgat în bucluc.”
„Spune-mi.”
Am râs.
Așa că i-am spus.
Trei săptămâni mai târziu, Ryan m-a cerut în căsătorie în bucătăria părinților mei, după cina de duminică.
Niciun restaurant.
Nicio aglomerație.
Nicio surpriză elaborată.
Elise și Mark erau acolo.
Mama spăla vase.
Tata se prefăcea că nu ascultă.
Ryan mi-a scos vechiul inel din buzunar.
Nu a îngenuncheat imediat.
Mai întâi a spus: „Ți-am pus această întrebare odată, când credeam că dragostea este suficientă pentru a răspunde la orice.”
În cameră s-a făcut liniște.
„Știu mai bine acum.”
S-a uitat la mine.
„Nu pot să-ți promit că nu te voi dezamăgi niciodată.”
Îți promit că nu voi trata dezamăgirea ta ca pe un inconvenient.
Mama a început să plângă lângă chiuvetă.
Ryan a continuat.
„Nu pot promite că vom fi mereu de acord.”
„Îți promit că nu voi mai confunda niciodată răbdarea ta cu permisiunea.”
Apoi a îngenuncheat.
„Nora Bennett, iubesc viața pe care am învățat să o construim cu sinceritate.”
Te casatoresti cu mine?”
“Da.”
Tatăl meu a bătut o dată din palme.
Mama i-a spus să nu-mi mai strice momentul.
Elise a plâns mai tare decât oricine.
Ryan mi-a pus inelul pe deget.
Se potrivea exact ca înainte.
Dar nu am făcut-o.
Mă schimbasem.
La fel și el.
Și cumva asta a făcut ca inelul să pară nou.
Ne-am căsătorit în primăvara următoare.
Mică ceremonie.
Patruzeci și doi de invitați.
Niciun spectacol pe rețelele de socializare.
Fără declarații dramatice.
Ava nu a participat, dar ne-a trimis flori și o felicitare adresată amândurora.
Pentru viața pe care ai ales-o cu sinceritate.
Fi fericit.
Am păstrat cardul.
Nu pentru că aș fi vrut să-mi amintesc de ce aproape ne-a terminat.
Pentru că am vrut să-mi amintesc că oamenii pot deveni mai mult decât cea mai proastă decizie pe care au luat-o împreună.
Ava s-a căsătorit cu Daniel mai târziu în acel an.
Ea și Ryan au schimbat mesaje de Crăciun.
Ocazional, e-mailuri de ziua de naștere.
Nimic secret.
Nimic sacru doar pentru că era vechi.
Doar o prietenie care în sfârșit învățase să se integreze în viața de adult.
Doi ani mai târziu, eu și Ryan ne-am cumpărat o casă.
Avea un gard strâmb în spate, un arțar și o bucătărie aproape suficient de mare pentru cinele de duminică.
Scaunul meu galben s-a mutat odată cu noi.
Ryan încă ura asta.
Nu mi-a cerut niciodată să scap de el.
Într-o sâmbătă dimineață, în timp ce despachetam cutiile, am găsit caietul pe care mi-l dăduse la data nunții noastre anulate.
Majoritatea paginilor erau acum umplute.
Nu de Ryan.
De amândoi.
Lucruri pe care trebuia să le spunem.
Scuze.
Planuri.
Argumente pe care voiam să le revedem când vom fi mai calmi.
Liste de cumpărături ridicole.
Un desen al familiei pe care nepoata noastră îl făcuse.
Aproape de spate, am găsit o intrare scrisă de propria mea mână.
Nu-mi aminteam să-l fi scris.
Iubirea nu se alege o singură dată.
Sub acesta: Este luat în considerare iar și iar în deciziile obișnuite pe care nimeni altcineva nu le vede.
Ryan a apărut în ușă cărând o cutie.
„Ce citești?”
„Caietul nostru.”
„Ceva incriminator?”
„Lista ta cu nume de copii.”
A părut imediat îngrijorat.
„I-ai urât.”
„I-am urât pe majoritatea dintre ei.”
“Cele mai multe?”
Am închis caietul.
„Unul a fost acceptabil.”
Ryan a pus cutia jos.
“Care?”
„Îți spun mai târziu.”
„Asta pare manipulativ.”
„E suspans.”
El a râs.
Apoi a traversat camera și m-a sărutat pe frunte.
Afară, tatăl meu și Mark se certau despre unde să pună grătarul.
Mama deschidea dulapuri și anunța ce organizasem greșit.
Elise încerca să-i convingă pe toți că scaunul galben își are locul lângă fereastră.
Casa era gălăgioasă.
Imperfect.
Ai noştri.
Uneori mă tot gândeam la Ziua Îndrăgostiților.
Blatul de sticlă.
Cele două permise de conducere.
Fotografiile.
Inelul care îmi cade de pe mână.
Multă vreme mi-am dorit să pot șterge ziua aceea.
Nu mai fac asta.
Nu pentru că era bun în secret.
Nu a fost.
Nu pentru că durerea apare întotdeauna dintr-un motiv.
Uneori, oamenii pur și simplu fac alegeri prostești, iar alții au de suferit.
Dar ziua aceea m-a obligat să învăț ceva ce ar fi trebuit să înțeleg mult mai devreme.
A fi rezonabil nu însemna să mă fac ușor de dezamăgit.
Iertarea nu necesita prefacerea că ceva nu conta.
Încrederea nu a fost restabilită prin promisiuni.
A fost reconstruită prin sute de decizii obișnuite, luate diferit.
Și dragostea, atunci când era sănătoasă, nu cerea unei singure persoane să se micșoreze în continuare pentru ca toți ceilalți să poată rămâne confortabil.
Ryan a învățat asta.
Și Ava a învățat asta.
Și eu la fel.
Cea mai ciudată parte a fost că niciunul dintre noi nu a devenit un om complet diferit.
Ryan încă își iubea vechii prieteni.
Ava era încă independentă și impulsivă.
Încă aveam nevoie de liniște înaintea conversațiilor dificile.
Pur și simplu am încetat să mai tratăm acele trăsături drept scuze.
Într-o duminică, la ani de zile după nunta anulată, Ryan m-a găsit spălând vase după ce toată lumea plecase acasă.
A șters o farfurie și a întrebat: „Te-ai întrebat vreodată ce s-ar fi întâmplat dacă nu aș fi făcut-o?”
„Chestia cu Ziua Îndrăgostiților?”
“Da.”
Am reflectat la întrebare.
„Probabil ne-am fi căsătorit șase săptămâni mai târziu.”
A părut surprins.
„Crezi?”
“Da.”
„Am fi fost fericiți?”
„Pentru o vreme.”
„Și apoi?”
I-am dat o altă farfurie.
„Cred că, în cele din urmă, m-aș fi săturat să mă prefac că nimic nu mă deranjează.”
El a dat din cap.
„Și aș fi continuat să cred că nimic nu te deranjează.”
“Probabil.”
A uscat farfuria.
„E deprimant.” or „E deprimant.”
“Puțin.”
Apoi am zâmbit.
„Dar nu asta s-a întâmplat.”
Ryan s-a uitat prin bucătărie.
La fotografiile de familie.
La prăjitura pe jumătate gata de pe tejghea.
La scaunul galben vizibil prin ușă.
„Nu”, a spus el.
„Nu este.”
Mi-a întins mâna.
Aceeași mână care semnase cândva certificatul de căsătorie al altei femei purta acum o verighetă simplă.
Petrecusem luni întregi întrebându-mă dacă cea mai proastă alegere a lui dovedea că nu fusesem niciodată cu adevărat ales.
În cele din urmă, am aflat că răspunsul era mai complicat.
Ryan mă alesese pe mine.
Apoi considerase acea alegere de bună.
Era o diferență.
Și când totul s-a năruit, în sfârșit m-am ales pe mine însămi suficient de puternic pentru a cere ca diferența să conteze.
Asta ne-a permis să ne regăsim.
Nu ca oamenii care fuseserăm înainte de Ziua Îndrăgostiților.
Ca oameni capabili să spună ce doare.
Capabil să o audă.
Capabil să se schimbe.
Ryan mi-a strâns mâna.
“Ceai?”
“Da.”
A umplut ibricul.
Am deschis dulapul.
Și în bucătăria mică și liniștită pe care o construiserăm împreună, înconjurată de dovada obișnuită a unei vieți pe care niciunul dintre noi nu o mai luase de bună, mi-am dat seama că avusesem în sfârșit sfârșitul pe care odinioară credeam că depindea în întregime de alegerea altcuiva.
Nu a funcționat.
Prima alegere a fost întotdeauna a mea. – SFÂRȘITUL PĂRȚII 4 – HAI SĂ SPUNEM DA ȘI SĂ DĂM LIKE, SĂ DISTRIBUIM ACEASTĂ POSTARE PE FACEBOOK, CA SĂ AVEM MOTIVAȚIA DE A ÎMPĂRTĂȘI MAI MULTE POVESTIRI