PARTEA A 2-A

„Bunicul meu știa.”

Cuvintele păreau să plutească între noi în aerul rece de noiembrie.

Pentru o clipă, n-am auzit nimic în afară de plescăitul Fântânii Bethesda și de țipătul îndepărtat al copiilor care fugăreau porumbei prin piața de piatră.

Fața lui Sebastian se schimbase.

Șocul de a-i vedea pe tripleți era încă prezent, dar dedesubt se afla ceva mai liniștit și mai tulburător – o recunoaștere pe care nu o puteam înțelege.

Mi-am strâns mâinile în jurul căruciorului.

“Ce înseamnă asta?”

Privirea lui s-a îndreptat spre copii și apoi din nou spre mine.

„Înseamnă că nu e prima dată când mă întreb dacă bunicul meu mi-a ascuns ceva.”

Femeia blondă de lângă el a tras adânc aer în piept.

„Sebastian.”

S-a uitat la ea de parcă aproape ar fi uitat că stătea acolo.

Expresia ei m-a rănit pe neașteptate. Nu pentru că o cunoșteam. Nu pentru că îmi păsa cu cine se căsătorea Sebastian.

Dar pentru că și ea părea confuză.

Asta mi-a spus ceva la care nu mă așteptam.

Oricare ar fi fost situația, ea nu luase parte la asta.

Sebastian și-a frecat fața cu o mână.

„Maya, trebuie să-ți explic.”

“Nu.”

Răspunsul meu a venit imediat.

S-a holbat la mine.

Mi-am coborât vocea pentru că Ivy începuse să ne privească.

„Nu ai dreptul să-mi explici patru ani din viața mea în timp ce copiii mei stau aici în frig.”

Copiii noștri.

Era cât pe ce să spun.

M-am oprit.

Deocamdată, erau încă ale mele în felul care conta cel mai mult. Știam ce cântece îl calmau pe Noah când nu putea dormi. Știam că Ivy refuza să mănânce căpșuni decât dacă erau tăiate în sferturi. Știam că Owen dormea ​​cu cățelușul de pluș pe care îl botezase Căpitan, pentru că el credea că fiecare câine merită o slujbă importantă.

Sebastian nu știa nimic din toate astea.

Biologia nu a șters patru ani.

Expresia lui s-a înmuiat.

„Ai dreptate.”

Mă așteptam la o ceartă.

Absența unuia m-a tulburat și mai mult.

A făcut un pas înapoi.

“Îmi pare rău.”

M-am uitat spre copii.

Noe studia fântâna cu mare seriozitate.

„Mami”, a spus el, „putem vedea îngerul cel mare?”

„Într-un minut.”

Ochii lui Sebastian s-au închis scurt la auzul cuvântului „mami”.

Femeia blondă i-a atins mâneca.

„Cred că ar trebui să plec.”

S-a uitat la ea. „Claire…”

“Nu.”

Vocea ei era calmă.

S-a întors spre mine.

„Sunt Claire Whitmore.”

N-am spus nimic.

S-a uitat la copii, apoi din nou la mine.

“Nu știu.”

Ceva legat de simplitatea acelor trei cuvinte mi-a redus puțin apărarea.

“Te cred.”

Umerii i s-au relaxat.

Sebastian s-a uitat între noi.

„Claire, te rog lasă-mă să te sun mai târziu.”

Ea a dat din cap.

Apoi și-a luat mâna de pe brațul lui.

Inelul ei de logodnă a sclipit o dată sub lumina cenușie a după-amiezii.

A plecat fără dramă, dispărând printre turiștii care urcau scările terasei.

Am privit-o până a dispărut.

Și Sebastian a făcut-o.

Apoi s-a întors cu fața spre mine.

„Nu îți cer să ai încredere în mine.”

„E bine.” or „Bine.”

„Te rog să nu dispari înainte să aflu ce s-a întâmplat.”

Mi-a scăpat un râs amar.

„Îți faci griji că aș putea dispărea?”

A acceptat asta fără proteste.

„Am meritat asta.”

„Meritai mai mult de atât.”

„Probabil că am făcut-o.”

Calmul lui mă irita.

Îl voiam pe bărbatul pe care mi-l aminteam – Sebastianul care putea îngheța suficient de tare cât să înghețe o cameră întreagă, Sebastianul ale cărui ultime cuvinte îmi răsunau în minte pe tot parcursul sarcinii, travaliului, alăptărilor de la miezul nopții, febrei, primilor pași, înscrierilor la grădiniță și zilelor de naștere.

Omul acela era mai ușor de urât.

Acesta părea obosit.

Uman.

Și dureros de confuz.

„Nu voi veni la tine acasă”, a spus el. „Nu mă voi mai apropia de copii decât dacă ești de acord. Nu voi implica avocați decât dacă vrei tu să-i implici.”

„Ești din Vale. Probabil că avocații se ascund în spatele copacilor.”

Spre surprinderea mea, gura aproape că i s-a curbat.

„De obicei, clădiri.”

Nu am zâmbit.

Dar Owen a făcut-o.

El ascultase.

„Ești amuzant?” or „Ești amuzant?”

Sebastian a înlemnit.

Owen s-a uitat la el cu acei ochi gri inconfundabili.

Aproape că îl puteam vedea pe Sebastian luptându-se să nu se apropie.

„Uneori”, a răspuns el.

„Mama spune că glumele cu tati de obicei nu sunt amuzante.”

Inima mi s-a oprit.

Sebastian s-a uitat la mine.

M-am holbat la Owen.

„Când am spus eu asta?”

„Unchiul Ben a spus-o.”

„Asta sună mai corect.”

Vocea lui Sebastian abia se auzea mai sus decât o șoaptă.

Owen l-a privit încă o secundă înainte de a fi distras de un porumbel.

„Mami! Ăla are verde pe gât!”

Momentul s-a izbucnit.

I-am încheiat haina lui Owen.

„Plecăm.” or „Plecăm.”

Sebastian dădu din cap.

Apoi a băgat mâna în buzunar, a scos o carte de vizită și s-a oprit înainte să i-o întindă.

„Ai accepta asta?”

“Nu.”

L-a pus deoparte.

“În regulă.”

Încă o surpriză.

Cu patru ani mai devreme, Sebastian Vale se obișnuise ca oamenii să-și rearanjeze programul întreg pentru că el intra într-o cameră.

Acum el pur și simplu stătea acolo în timp ce eu mă întorceam.

„Maya.”

M-am oprit.

„Am vorbit serios despre ce am spus.”

M-am uitat înapoi.

A înghițit în sec.

„N-am primit niciodată scrisorile tale.”

I-am susținut privirea.

„Aș vrea să știu dacă dacă te cred, vei înrăutăți sau vei îmbunătăți lucrurile.”

Apoi am plecat.

Sora mea, Lena, a ajuns la apartamentul meu la patruzeci de minute după ce am sunat-o.

Ea nu a bătut la ușă.

Ea nu a făcut-o niciodată.

A intrat pe ușă cărând două pungi de cumpărături, a închis-o cu piciorul în urma ei și a anunțat: „Am adus supă, pâine, suc de mere și toate fursecurile disponibile legal pe o rază de șase străzi.”

M-am holbat la ea.

„Copiii mănâncă cina la șase.”

„Fursele sunt sprijin emoțional.”

Noe a fugit pe hol.

„Mătușă Lena!”

Ea s-a ghemuit imediat.

„Aceștia sunt oamenii mei micuți preferați.”

„Am văzut-o pe prietena mamei”, a anunțat Ivy.

Era cât pe ce să scăp teancul de mănuși pe care îl țineam în mână.

Lena s-a uitat încet la mine.

„Prieten?”

„Nu era prietenul mamei”, l-a corectat Noah.

Owen a apărut cărându-l pe Căpitan.

„Avea ochii mei.”

Fața Lenei a devenit complet înțepenită.

Copiii aveau o capacitate remarcabilă de a dezvălui o criză familială în șapte cuvinte sau mai puțin.

„Bucătărie”, mi-a spus Lena.

Zece minute mai târziu, tripleții erau ocupați în siguranță la masa din sufragerie cu creioane colorate, în timp ce Lena și cu mine stăteam lângă sobă.

„L-ai văzut pe Sebastian.”

“Da.”

„I-a văzut.”

“Da.”

„El și-a dat seama.” or „A înțeles.”

„Aproape imediat.”

Lena se rezemă de tejghea.

“Şi?”

„Spune că nu a primit niciodată scrisorile.”

S-a holbat la mine.

„A spus că bunicul său știa.”

Asta i-a schimbat expresia feței.

Lena fusese lângă mine aproape în fiecare lună groaznică de după plecarea lui Sebastian.

Ea m-a ajutat să scriu două dintre scrisori.

Ea a venit cu mine în ziua în care am vizitat Turnul Vale.

„Îl crezi?”

“Nu știu.”

Asta era problema.

Dacă am crezut că Sebastian minte, nimic nu s-a schimbat.

Aș putea fi furios.

Furia era familiară.

Furia m-a purtat prin anii în care durerea părea prea grea.

Dar dacă spunea adevărul, atunci povestea în care trăisem timp de patru ani era incompletă.

Și poveștile incomplete erau periculoase pentru că te obligau să reconsideri fiecare concluzie în jurul căreia îți construiseși viața.

Lena și-a coborât vocea.

„Ce se întâmplă acum?”

“Nu știu.”

„El este tatăl lor.”

“Știu.”

Ea s-a apropiat.

„Dar faptul că este tatăl lor nu înseamnă că are dreptul să intre mâine și să înceapă să ia decizii.”

„Știu și eu asta.”

„Ai făcut asta cu grijă, Maya.”

Vocea i s-a înmuiat.

„Le-ai construit o viață bună.”

M-am uitat spre sala de mese.

Noe colorase cumva un soare violet.

Ivy îi explica lui Owen că câinii nu pot trăi pe Lună pentru că nu existau parcuri pentru câini.

Pieptul mi s-a strâns.

„Ce-ar fi dacă faptul că l-am cunoscut ar schimba totul?”

Lena mi-a urmărit privirea.

„Totul se schimbă în cele din urmă.”

M-am uitat la ea.

„Asta nu e reconfortant.”

„Nu trebuia să fie.” or „Nu trebuia să fie.”

Ea a zâmbit slab.

„Întrebarea nu este dacă lucrurile se schimbă. Ci dacă tu decizi ce fel de schimbare ești dispus să permiți.”

În noaptea aceea, după ce copiii au adormit, am deschis cutia de metal pe care o țineam în fundul dulapului.

Înăuntru erau copii ale fiecărei scrisori pe care i-o trimisesem lui Sebastian.

Prima fusese scrisă la douăsprezece zile după ce aflasem că sunt însărcinată.

Sebastian,

Nu știu dacă te va supăra să auzi de la mine. Nu știu dacă vei termina măcar de citit asta.

Dar există ceva ce meriți să știi.

Sunt însărcinată.

M-am oprit din citit.

Chiar și acum, îmi amintesc că scriam acele cuvinte pe măsuța mea mică din bucătărie.

Am plâns până când cerneala s-a încețoșat.

A doua scrisoare includea ecografia.

Al treilea i-a spus că sunt trei bebeluși.

Al patrulea a fost mai puțin promițător.

Al cincilea era furios.

Al șaselea a avut o singură cerere.

Te rog să-mi spui dacă vrei să-ți cunoști copiii.

Niciun răspuns nu venise niciodată.

Am închis cutia.

La unsprezece și douăzeci și trei, mi-a sunat telefonul de la un număr necunoscut.

Aproape că l-am ignorat.

Apoi instinctul m-a oprit.

“Buna ziua?”

„Maya.”

Sebastian.

Degetele mi s-au strâns în jurul telefonului.

„Cum ai obținut numărul ăsta?”

“Nu eu am.”

“Ce?”

„Am sunat-o pe Lena.”

Am închis ochii.

Bineînțeles că și-a amintit numărul de telefon al surorii mele.

Lena păstrase același număr de telefon încă din facultate, deoarece susținea că schimbarea numerelor de telefon era „o predare administrativă inutilă”.

„Ți-a dat numărul meu?”

„Nu. A spus că te va suna și îți va spune că vrea să vorbesc cu tine.”

Mi-am verificat ecranul.

Trei mesaje necitite de la Lena.

Am oftat.

„Ce vrei?”

„Am găsit ceva.”

Pulsul mi s-a accelerat.

„A fost rapid.” or „A fost rapid.”

„M-am dus direct la vechiul birou al familiei.”

„Încă mai aveți acces?”

„Îmi aparține acum.”

Bineînțeles că a făcut-o.

Bunicul său, Julian Vale, murise cu doi ani mai devreme.

Mi-am amintit că am citit necrologul.

Nu simțisem nimic la momentul respectiv.

Sau mi-am spus că nu simt nimic.

„Ce ai găsit?”

„O arhivă de corespondență.”

M-am așezat încet.

„Există o evidență a fiecărei corespondențe livrate către reședințele directorilor și birourile familiale.”

Mi s-a uscat gura.

Sebastian a continuat.

„Numele tău apare de șase ori.”

Şase.

Fiecare literă.

Nu puteam vorbi.

„Au fost primiți.”

Vocea i se schimbase.

„Au fost înregistrați la Turnul Vale.”

Mi-am apăsat o mână pe piept.

„Atunci unde s-au dus?”

„Există un cod lângă fiecare intrare.”

„Ce cod?”

“PENTRU”

“Ce înseamnă asta?”

„Recenzie a Family Office-ului.”

Camera a părut dintr-o dată prea mică.

„Și asta înseamnă?”

„Înseamnă că cineva i-a redirecționat înainte să ajungă la mine.”

Am închis ochii.

Patru ani.

Patru zile de naștere.

Primele trei cuvinte.

Trei primi pași.

O mie de dimineți obișnuite.

„Am nevoie de dovezi.”

„O să-l ai.” or „O să-l ai.”

„Nu de la tine.”

Tăcere.

Apoi a spus: „Bine.”

„Vreau copii de la oricine se ocupă de evidențe. Nu de la asistentul dumneavoastră. Nu de la avocatul dumneavoastră.”

“Făcut.”

„Și Sebastian?”

“Da?”

„Faptul că am găsit dovezi că nu mi-ați primit scrisorile nu șterge ce s-a întâmplat înainte să le trimit.”

Răspunsul lui a venit în liniște.

“Știu.”

M-am gândit la ultima dimineață a căsătoriei noastre.

Expresia lui fusese aproape lipsită de emoție.

Nu a existat niciodată cu adevărat un noi.

Doar o greșeală pe care mi-a luat prea mult timp să o corectez.

„Totuși m-ai părăsit.”

„Am făcut-o.”

„Totuși ai spus lucrurile acelea.”

„Am făcut-o.”

Am așteptat scuza.

Nu a oferit niciunul.

În schimb, el a spus: „M-am înșelat”.

Simplitatea lucrurilor a durut.

“Trebuie să plec.”

„Maya.”

“Ce?”

„Mai este cineva care s-ar putea să știe ce s-a întâmplat.”

“OMS?”

„Ruth Calder.”

Am recunoscut numele.

Fusese asistenta personală a lui Julian Vale timp de aproape douăzeci și cinci de ani.

„Credeam că s-a pensionat.”

„Așa a făcut.”

„Și ea va vorbi cu tine?”

“Nu știu.”

A doua zi după-amiază, a sunat din nou.

L-am lăsat să sune de două ori înainte să răspund.

“Bine?”

„Am văzut-o pe Ruth.”

Ceva din vocea lui m-a făcut să mă îndrept.

Copiii erau la grădiniță.

Apartamentul meu era neobișnuit de tăcut.

„Ce a spus ea?”

„Și-a amintit scrisorile tale.”

Mi s-a oprit respirația.

„I-a văzut?”

„Unii dintre ei.”

“Unde sunt?”

„Unul încă există.”

M-am ridicat în picioare.

“Ce?”

„Ea l-a păstrat.”

“De ce?”

„Mi-a spus că a fost instruită să trimită corespondența ta la biroul privat al bunicului meu. A urmat instrucțiunile de două ori. A treia oară, a văzut adresa ta de retur și și-a dat seama că scriai în mod repetat.”

M-am îndreptat spre fereastră.

Afară, Manhattanul se mișca ca și cum viața mea nu s-ar fi schimbat pur și simplu.

„Ea a deschis-o?”

“Nu.”

„Atunci cum a știut?”

„Pentru că bunicul meu i-a spus să nu mai trimită nimic de la tine.”

Am închis ochii.

„A păstrat una pentru că se simțea neliniștită să distrugă corespondența personală.”

„Distrugere?”

Vocea mi s-a spart.

Sebastian a tăcut o clipă.

“Da.”

M-am așezat.

Gândul că acele scrisori ar dispărut într-un distrugător de documente era ciudat de dureros.

Fuseseră bucăți din mine.

Bucăți din mine disperate, pline de speranță, îngrozite.

„Ce a păstrat Ruth?”

„Plicul cu fotografia cu ecografia.”

Mi-am acoperit gura.

Aceea fusese a doua scrisoare.

Cel în care scrisesem că doctorul suspecta gemeni.

Înainte să ne dăm seama, erau trei.

„Pot să-l iau și eu?”

„Îți aparține.”

Răspunsul lui a venit imediat.

„Nu l-am deschis.”

L-am crezut.

Am urât că l-am crezut.

„Mai e ceva”, a spus Sebastian.

“Ce?”

„Ruth a păstrat mai mult decât scrisoarea ta.”

O senzație de răceală m-a străbătut.

„Păstra un dosar pe care bunicul meu a uitat să-l ia de pe biroul ei când a rezolvat corespondența.”

„Ce conține?”

“Nu știu încă.”

„Tocmai ai spus că l-ai găsit.”

„Am făcut-o.”

„Așadar, deschide-l.”

Încă o tăcere.

Când a vorbit din nou, vocea lui suna diferit.

„Cred că ar trebui să o vezi împreună cu mine.”

“Nu.”

„Maya—”

„Nu intru în Turnul Vale.”

„Atunci undeva unde îți dorești.”

Aproape că am refuzat.

Apoi m-am uitat spre cutia metalică de pe comoda mea.

Șase litere.

Patru ani.

Trei copii care meritau o istorie sinceră.

„Mâine”, am spus. „Zece dimineața. Cafeneaua de vizavi de Bryant Park.”

“Voi fi acolo.”

„Și vino singur.”

„Așa voi face.”

A doua zi dimineață, Sebastian stătea deja la o masă într-un colț când am ajuns.

Purta o haină cărbune și nu avea cravată.

Niciun asistent.

Niciun șofer nu stă în apropiere.

Nicio Claire.

Doar Sebastian și un dosar subțire și maro așezat pe masă între mâinile sale.

Am rămas în picioare.

“Cafea?”

“Nu.”

A împins dosarul spre mine.

„Ruth a semnat o declarație în care explică cum l-a obținut.”

M-am așezat.

Timp de câteva secunde, niciunul dintre noi nu s-a mișcat.

Apoi am deschis dosarul.

Prima pagină era o fotocopie a unui jurnal de corespondență.

BENNETT, MAYA.

Numele meu a apărut de șase ori.

Lângă fiecare intrare:

PENTRU

Îmi tremurau mâinile.

Sebastian a observat.

N-a spus nimic.

Pagina următoare era declarația scrisă a lui Ruth.

Citesc încet.

În februarie, domnul Julian Vale m-a instruit să nu transmit corespondența personală de la dna Maya Bennett domnului Sebastian Vale…

M-am oprit.

Februarie.

Eram însărcinată în trei luni.

Am continuat.

La vremea respectivă, am crezut că acest lucru avea legătură cu destrămarea căsniciei lor. Când am înțeles mai târziu că corespondența era persistentă și potențial semnificativă, am păstrat o scrisoare nedeschisă în loc să o arunc.

Sub declarație se afla un plic.

Scrisul meu de mână.

Numele lui Sebastian.

Un timbru.

O întâlnire.

18 februarie.

L-am atins cu grijă.

„Îmi amintesc asta.”

Ochii lui Sebastian nu mi-au părăsit niciodată fața.

„Am cumpărat plicul de la o farmacie după programare.”

Vocea mi s-a înmuiat.

„Ecografia a fost înăuntru.”

“Știu.”

“Cum?”

„Mi-a spus Ruth.”

M-am uitat în jos la el.

„Trebuia să fie al tău.”

“Știu.”

Pentru prima dată de la Central Park încoace, i-am văzut cum își pierde stăpânirea de sine.

Și-a întors privirea.

„Ar fi trebuit să fiu acolo.”

Am înghițit în sec.

“Da.”

El a dat din cap.

„Ar fi trebuit să fiu.”

Nicio apărare.

Nicio încercare de a-l înmuia.

Asta a făcut cumva ca în cameră să fie mai liniștită.

M-am uitat din nou în dosar.

A mai rămas un ultim document.

Un plic sigilat de culoare crem.

Prima pagină era scrisă cu scrisul precis al lui Julian Vale.

Sebastian.

Inima mi-a accelerat bătăile.

„Când a fost scris asta?”

„La trei luni după divorțul nostru.”

„Ai citit-o?”

“Nu.”

„Ți se adresează.”

„Te-am vrut aici.”

L-am privit fix.

“De ce?”

„Pentru că Ruth l-a găsit prins în dosarul tău de corespondență.”

Niciunul dintre noi nu a vorbit.

În cele din urmă, Sebastian l-a deschis.

Înăuntru erau două cearșafuri.

Ochii lui au trecut peste prima pagină.

Apoi s-a oprit.

“Ce?”

El nu a răspuns.

„Sebastian.”

A coborât pagina.

„Bunicul meu a scris că a primit prima ta scrisoare.”

„Asta știm.” or „Știm.”

“Nu.”

Vocea lui era tremurândă.

„El a scris data.”

M-am încruntat.

“Aşa?”

„Data a fost înainte să plec din New York spre Londra.”

Mi s-a făcut un nod în stomac.

“Ce înseamnă asta?”

„Înseamnă că știa că erai însărcinată pe când eu încă locuiam la douăsprezece străzi distanță.”

L-am privit fix.

Sebastian s-a uitat din nou la scrisoare.

Apoi, fața i s-a schimbat din nou.

„Mai este un paragraf.”

„Ce scrie?” or „Ce scrie?”

Timp de câteva secunde, păru incapabil să vorbească.

În cele din urmă, a așezat pagina pe masă și a întors-o spre mine.

Am citit scrisul de mână al lui Julian Vale.

Lui Sebastian nu trebuie să i se spună încă. Este furios, rușinat și incapabil să distingă dragostea de responsabilitate. Dacă află acum de sarcină, se va întoarce la Maya din obligație, iar toți trei vor petrece ani întregi întrebându-se dacă a rămas pentru că a ales-o pe ea sau pentru că a crezut că nu are de ales.

Ochii mei ardeau.

A fost mai mult.

Ceea ce făcuse Julian era totuși greșit.

Dar, pentru prima dată, am văzut raționamentul din spatele acestui lucru.

Nu ură.

Nu chiar.

Frică.

Mândrie.

O certitudine dezastruoasă că știa ce era mai bine pentru fiecare.

M-am uitat la Sebastian.

„A crezut că ne protejează.”

Maxilarul lui Sebastian se încleștă.

„Nu avea niciun drept.”

“Nu.”

„A durat patru ani.”

„Nu i-a luat singur.”

Sebastian s-a uitat aspru la mine.

Mi-am împreunat mâinile.

„Totuși ai plecat.”

Expresia lui s-a înmuiat de durere.

“Da.”

„Totuși, ți-ai făcut alegerea înainte ca el să vadă scrisoarea mea.”

“Da.”

„Așadar, orice s-ar întâmpla în continuare, vom spune adevărul despre toate acestea.”

“Vom.”

Am întins mâna după a doua pagină.

Sebastian m-a oprit brusc.

„Maya.”

“Ce?”

Fața lui devenise palidă.

„Mai este ceva în plic.”

L-a întors cu susul în jos.

Un al doilea plic, mai mic, a alunecat pe masă.

Am recunoscut scrisul de mână instantaneu.

Nu al lui Julian.

A lui Sebastian.

Numele meu era scris pe față.

Maya Bennett.

M-am holbat la el.

“Ce este asta?”

Sebastian părea la fel de uluit ca și mine.

„Eu am scris asta.”

“Când?”

L-a întors.

Pe verso era scrisă o dată.

27 mai.

La șase săptămâni după divorțul nostru.

Mi s-au înghețat mâinile.

„N-am primit niciodată o scrisoare de la tine.”

Ochii lui s-au ridicat spre ai mei.

“Știu.”

Zgomotul cafenelei părea să fi dispărut în jurul nostru.

Sebastian ținea plicul nedeschis între degete.

„Bunicul meu nu numai că mi-a ascuns scrisorile tale.”

Vocea i s-a frânt.

„Ți l-a ascuns pe al meu.”

-SFÂRȘITUL PĂRȚII 2, –APĂSAȚI PARTEA URMĂTOARE DIN JOSUL PAGINII PENTRU A CITI PARTEA URMĂTOARE